Chiquitita!

Una lagrima vistió de penas el viento que rosaba las risas y construyó un silencio donde los gritos antes hacían alarde del amor. Un par de ojos que perdidos en tristeza gritaban que no los dejen luchaban contra una boca que desangraba un adiós.
Las manos se soldaron a las manos de un otro que en ese instante era uno y al mismo tiempo un beso. Los abrazos parecían desafiar las leyes del tiempo mientras que la ventana cada vez se hacia mas chiquita... el sol pedía permiso para venir a salvarnos.
Los cuerpos aún desconocidos empezaron a extrañarse desde antes que la puerta se cerrara y la despedida, sorprendida por el apuro, se puso lo que encontró y llego desarreglada y letal.
Hoy mi cabeza duerme tranquila de saber que por mas oscuridad que sople tu sonrisa está y va a estar brillando siempre. Hoy mis manos se adueñaron del ultimo segundo en compañía de las tuyas y guardaron ese momento en mi mochila. Hoy mis versos no pueden dejar de escribir sobre vos, hoy mi boca no para de besarte, hoy mis brazos no tienen nada para hacer mas que practicar el abrazo de reencuentro, hoy mi tiempo se mide en la distancia entre tu cama y la mía.
Hoy solo quiero verte y decirte que la puerta que se cerro ese día entre vos y yo solo mostró lo mucho que te necesito.

Que linda es cuando escribe.

"Abrir canales, volver a la telepatía perdida. Seguir el impulso de sentir, sentir el impulso de seguir con el cuerpo al sol, con el alma a la luna. Volar en un suspiro, derrumbando las barreras mentales mentiras y con el aire en soplido rosar tu cara, recordándote que desde alguna estrella mis ojos te miran."

Escrito por la hermosa L.

Solo tu mano vientito.

Nunca el viento regocijó tanto los vaivenes de un psiquis invadido, conquistado, por colores, por estrellas, por budines de dulce de leche. El espacio convierte en hamaca la melancolía de una tarde de soledad, un conjunto de paginas versadas recomponen la estructura del todo, del aire. Si subo, si bajo, si duermo, si escapo, si río, si pienso... Soy yo, y conmigo construcciones. Dame la mano dale?

Vapor

Se empujan sin tocarse, como si compitieran para ver quien se funde primero con el piso, sin saber que en un instante serán parte de lo mismo y en otro instante mas adelante solo vapor.

Irreverente acto el morir.

Sin infierno el temor es nulo, por eso tanto diablo de cartón por estas calles. Hicieron de la vida un pasaje, que aún siendo tan efímero y despreciable, es la fuente principal de aquella culpa del "hice todo mal". Soy pecador, pues destrone al cielo de todas mis preocupaciones y de tal acción se desprendió una guerra. La misma que disputa mi mirada irreverente contra el miedo regulador.  ¿En que debemos pensar nosotros los mortales? ¿A que se debe tanta multiplicidad de mundos y niveles? ¿Somos el resultado de nosotros mismos o la mentira de nosotros mismos?  No creo ser el poseedor de dichas respuestas pero puedo llegar a proponer una alternativa bella ante tanta oscuridad. Se trata de transmutar el universo a un poema. Un poema sin cielo ni infierno, un poema sin tiempo ni miedo. Un poema que no sienta temor de perecer, pues conoce lo irrelevante de ese acto.

Círculo!

Una luz cruzaba el pasillo esquivando el polvo sobrante del mueble, que despreocupado miraba como las estrellitas bailaban entre ellas. Él hace ya tiempo que duerme tranquilo, sus pies dejaron de doler, sus manos solo tiemblan por el frío y su voz decora las mañanas en conjunción con los pájaros.

Una tibia alegría corroe hasta el más firme de los lamentos y en ese momento la tibieza transmutó a rojo vivo y las miradas inundaron de deseos el ambiente.

 En el fondo de la casa , entre la pared y un cuadro de Velázquez se halla una escalera, que como función primordial se encuentra la de generar una de las oscuridades mas profundas que el tiempo pudo apreciar. De la inmensa oscuridad, se desprendió una pluma.



Pluma progenitora de cientos de poemas que, como toda pluma nunca querrá dejar de escribir. Se paró en el medio de la sala y dibujó un círculo, dentro del mismo escribió el nombre de él y a continuación, luego de elevarse unos centímetros se transformó en melodía. El círculo, siguiendo el ritmo, se cortó y la linea, como enamorada de la música, pinto en el suelo, debajo del nombre los ojos de ella.

Hada

Del reflejo de una imaginación infantil se desprenden todos los sueños anhelados por un mundo inmerso en estériles blancos/negros. Solo se necesita viajar entre dimensiones ajenas a reglas empíricas, solo hace falta descansar en un color, vivir en un poema. Ella: ángel, guardiana, color, poema, tiene la cósmica tarea de cuidarnos las miradas, de llenarlas de sol y desterrar sin mediaciones la escala de grises intrínsecamente adjuntada a nuestros gritos. Del de-construir nace la construcción, del ocaso el mundo y hoy como si fuera un siempre, el ángel llora sonriendo el futuro de nuestros milagros. Devuelve con su rostro lúdico todos nuestros sentidos para poder, al fin, ser parte de nosotros mismos, y trascender al mundo de los colores. Color como fuente, color como parte fundamental de nuestra boca. Aquí estoy hada, entregado enteramente a tu voz, con mis manos como pincel y en mi cabeza la paleta necesaria para destruir el universo y vivir para siempre en el sueño que me mostraste.

Júpiter en colores.

Preguntas que duelen hasta cuando uno sabe que responder, temblores de manos que sin dejar de ser una señal clara de miedo se vuelven invisibles ante los ojos del mundo. Mundo al cual ,como buen donante de seguridad, volví incapaz de notar mis faltas, mis dolores. La soledad me busca, me persigue y me encuentra hasta en los momentos en los cuales mas rodeado de personas estoy. Mis gritos ya no llaman la atención de nadie, tal vez sea porque mi sonrisa, invicta e inmaculada pinta de humor hasta la desesperación mas profunda. Siempre fui menos que mi reputación, siempre sonreí mas que mi dolor, siempre cure almas mucho mas sanas que la mía, siempre escribí mas llantos de los que lloré, siempre estoy necesitando un abrazo, siempre es hoy... siempre es una linda palabra, pero por momentos es detestable.
Preguntas que duelen hasta cuando uno sabe la respuesta.
Hay vida después de Marte? Júpiter es lo que dice o lo que hace? El mundo se pinta con los colores de uno, o es uno quien se pinta con los colores del mundo? La gente sigue creyendo en los colores? Yo sigo creyendo en los colores? Yo creo en mi? Que color seré?

Tu pulso,mi pulso...Destino.

Cataratas de pulsos desagotando tensiones generadas por tu pulso en mi pulso y nuestros pulsos enfermando el mundo , punzando mentes, pensando vidas, viviendo pensamientos, soñando tenues voces que susurran destinos, destinos por completar, destinos ansiosos de estar destinados a que nosotros los vivamos y los pensemos y lo enfermemos y lo sigamos viviendo.

Vivo.

Podría ser el indicado para desmembrar el universo en busca de los dolores de panza mas agudos de todos, podría ser el mejor guiando sueños hacia el olvido, podría ser el único mago sin conejo, y con una capa vieja que después de terminar su acto desaparece tirando talco como un idiota. Tal vez se podría interpretar mi accionar como un nene tonto chocándose la cabeza contra un palo esperando que sangre para reírse del color rojo. Lograría llegar al fondo del mar tan solo atándome la terquedad al pie derecho y flotaría nuevamente si inflara mi ego como una piñata berreta de cumpleaños barato.
 Podría, sería, lograría... El condicional cansa.
 Yo vivo.