Velazquez ya no quiere pintar.

Olas de viento que refrescan esas hojas que junto con un destino que ríe de la realidad actual regalan una sonrisa a la esperanza de algunos tantos. Viento que empuja el animo de los espíritus libres y retrasa el pedaleo de una bicicleta que quiere terminar con todo. Un sujeto sustancial que ya esta cansado de recibir todo el peso de un error recurrente, un dios que no quiere garantizar mas nada y un grupo de pájaros que lejos de dejarse atrapar en una jaula de libertad absoluta, escapan a los brazos de un occidente cada ves mas cagado a patadas por los mismos de siempre. Velazquez ya no quiere pintar y eso es peligroso, la puerta cargada de luz parece ser mas interesante y segura que el par de reyes, esto que somos.

Años relegando e inventando salidas bien distantes a la acción. Tal vez por miedo , tal vez porque las hojas que sienten el viento llegar aun no están preparadas para desprenderse de ese tallo tan verde que las retiene en el orden estricto y supuestamente perfecto que le regalo la naturaleza. Años castigando y castigando a los corregibles , a los indefensos, a nosotros mismos. Años recordando años.Surrealismo disfrazado de realismo, un realismo reclamando, estúpidamente, la hermosura del surrealismo, mentes pintadas por picasso, impresionistas creando impresionistas tirando la identidad a la basura , enalteciendo la impresión visual regulada por egos cada día mas tristes. Locura como insulto, locura como peligrosa, locura como enemiga, locura como despropósito, locura como error, locura vení a salvarnos.